Publicat în Activităţi de promovare, Cenaclul Literar „Magia cuvântului”, Creație, Poezia

Autoarea Mădălina Ghiaur la Cenaclul Literar „Magia cuvântului” de Ziua Internațională a Poeziei 2020


Pe scurt

Nu ești decât o bucată de carne

Împachetată în foițe de staniol

Roze,

Negre și albe,

Ce pretind să-ți învelească speranțele

Că mâine vei respira

Poate –

Într-o nouă zi.

Nu ești decât o bucată de carne

Mai bolnavă ca niciodată,

Într-un mileniu

Preocupat să coste

Și să numere

Obosit

Milioane.

Nu ești decât o bucată de carne

Oxigenată și fugărită de

Timp,

Să tot aduci argumente cu două taste

Acestei lumi că ești

Împlinit.

Cu ochii flămânzi de albastru,

Cu vise pe pânze schițate

Și demnitatea de

OM

Înfiptă între coaste,

Prin trei canale de

Nervi

Se mai aud uneori, țipând

Pescărușii tinereții noastre.

Nici crăpăturile pământului

Nu

Au nevoie de tine,

Dacă n-ai fi trăit măcar o zi sub soare,

Dacă n-ai fi fost o bucată de carne

În care un suflet

Nu

Și-a numărat

Ridurile din colțul gurii

Să vadă la apus

Oare

Cât a fost de fericit?

Prea multă iubire

Era odată prea multă iubire

Pe-o stradă cu nume de cerșetor,

Urla adevărul legat prin vitrine

Că n-are nici preț și nici vânzător.


Gramatica leagă trei vorbe din fugă,

Conjugă trecutul la timpul prezent

Să nu le rămână urechea prea surdă

Când El și cu Ea își zic primul ”je t’aime”.


Stau trei felinare și suflă lumină

În ochi de albastru și de căprui,

Se-mpiedică toți la capătul străzii

Și rămân numai orbii ai nimănui.


Mai plouă, mai ninge pe o scenă de teatru,

În joc se numără pete de soare,

Nebunii de alb visează la negru

Că viața asta e numai culoare.


Geme orchestra în mijloc de stradă,

Amorul e beat și dornic de vals,

Vine și muza să-mpartă dulceață

Împiedicaților în pașii de dans.


La semafor alții mătură flori

Și toate culorile de trandafiri,

Pretind c-au iubit de prea multe ori

Vândute la prețul de doi-trei arginți.


Era odată prea multă iubire

Pe-o stradă cu nume de cerșetor,

Iar azi, toți flămânzii de fericire

Pretind că strada poartă numele lor.

Goluri

Lipsa de iubire
E o boală de nervi –
Durerea de inimi sapă sub coaste
Și face din oameni nebuni pământeni.

Lipsa de tine
E o boală din mine –
Nevrozele mătură flori de cireș,
Chemarea luminii mă lasă fără cuvinte
Căci pe buzele arse am numai otrăvi.

Lipsa de mine
E o boală din tine –
Sindromul absenței de traiul în doi,
Din voalul miresei am să-ți fac pansamente
Ca albul să-ți vindece rănile moi.

Lipsa de noi
E o boală a vremii –
Bătăi cardiace în ritmuri de dor;
Numai cu mine tu ești începutul de viață,
Numai cu tine eu sunt sfârșit de potop.

Lasă un răspuns

Completează mai jos detaliile tale sau dă clic pe un icon pentru a te autentifica:

Logo WordPress.com

Comentezi folosind contul tău WordPress.com. Dezautentificare /  Schimbă )

Fotografie Google

Comentezi folosind contul tău Google. Dezautentificare /  Schimbă )

Poză Twitter

Comentezi folosind contul tău Twitter. Dezautentificare /  Schimbă )

Fotografie Facebook

Comentezi folosind contul tău Facebook. Dezautentificare /  Schimbă )

Conectare la %s